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Comme elle dort. Et plus loin, tout près pourtant, à
portée d¹un soupir,
on regarde avec une douceur attentive et retenue, comme au milieu
des
feuilles: chasseur sans arme -- mais l'attente ouvre autour de lui
l'ombre
sensible où il habite. Peut-être qu'elle entend, dans
les chambres où
s'accroît le parfum du laurier, les premiers pépiements
des oiseaux: ils
préparent en secret ce qu'elle dira tout à l'heure.
Sans doute en elle la
lente application du sang déploie des jardins qui murmurent,
sans doute
elle accompagne d'un geste esquissé dans les draps le vent
qui passe dans
les branches. Sans doute on n'y est pas. Mais du dehors la main
qui touche
une épaule, sans gouverner pourtant cette houle où
elle est tout d¹une
pièce avec les songes, donne peut-être le branle à
des poursuites assez
lentes pour qu'y fleurisse l'odeur des pivoines. On guette au creux
du
bras, comme un signe d¹aveu, la palpitation de cette crue,
le
tressaillement d¹une veine sous la peau. Comme elle respire.
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