Soft drive

de Paul Raucy

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Vapeurs, vers Angers: quelque chose comme six heures du soir, et partout de l'or, mais adouci, comme vaporisé dans l'air humide. Cette gloire est si tendre qu'elle baigne tout contour, efface le dessin dans ce bel air si doux: notre séjour s'avance.
La secousse est ancienne, souvenez-vous; nous avons découvert l'Amérique et la douceur dansante des conduites automatiques. Levier sur Drive et puis ce léger choc aux reins, l'ébranlement de la machine qui nous poussait dans le monde ouvert, calmes mobiles un peu déhanchés seulement dans les courbes. Et là-haut par dessus les déserts, les volumes en gloire des nuées d'un orage, un couchant de cinémascope. Nous étions dans cet opéra.
Pendant ce temps le sang chuchote et nous parcourt. De soir en soir d'ivresse on sait que ce qui vous dessine efface à mesure aussi tout le réseau des routes. Sans retour.
L'or est donné dans l'ordinaire, ritournelle vers Angers, sur les six heures du soir.