Oraison chimérique : le pin solitaire et maritime, l'attente de l'aube dans la tuméfaction du sable, le butin des lèvres, l'oubli des livres, l'oursin mauve de crépuscules choisis, le voyage du brin d'osier, le sens apaisé, l'émail des mots, ce qui ne cède pas aux circonstances... N'importe quoi du délié des origines.

"Hotel Borges and Co. Limited",  premiers mots rêvés dans la nuit des Peupliers. Des femmes vêtues de blanc, arrondissent leurs bras autour des potences. Morphine, la douleur détale. Une paroi de verre sépare la salle de réanimation de la salle des infirmières ; on dirait l'habitacle d'un vaisseau spatial. Derrière, d'autres vitres donnent sur la gesticulation du monde. Je ne compte pas les heures piquées par les signaux sonores des moniteurs de tension. Le temps file dans la sonde qui traverse ma queue morte. Le temps s'écoule dans une poche en plastique pendue sous mon lit.