de Jean-Sébastien Loygue

3

Ailleurs, il se passe quelque chose que pourrait avoir inspiré la Mort des Tarots que Madame Chloé vient de retourner. Changement de décors. La campagne quittée, atterrissage en banlieue résidentielle de grande ville. Des voies privées. Des parcs, Des arbres plantés par des paysagistes. Ils ont de la place. Les pelouses autour sont entretenues. De hauts murs séparent les propriétés. Luxe du silence parfois mis en musique par l’outil gracile d’un jardinier. Il assemble les feuilles tombées avec un râteau déployant de longues griffes souples qui grattent et qui teintent. La solitude est reine. Ne manque même pas le marbre des statues.

Une longue allée. La bourrasque la balaie de brindilles tombées. Quelques feuilles y sont restées attachées. Le vent les emporte avec leurs tiges. Il ne fait pas de détail.

Les grosses gouttes de la pluie, blessantes, aveuglent. La bise à la grille d’entrée grince, roucoule et rouille. Il serait temps qu’on la ponce, qu’on la passe au minium, qu’on la recolorise en bleu jusqu’aux ors des flammes qu’elle brandit en haut de ses hampes.

Le domaine est à l’abandon. Quelqu’un n’en a plus cure. Il a passé l’âge d’espérer. Bientôt ses légataires donneront des ordres pour rallumer les flammes au sommet des piques.

*

Un jeune curé quitte le perron du château. Il s’appelle Félix et a tout de l’hélice. Quelque chose tourne en lui pour l’élever. Des palles, d’ailleurs, ont creusé ses joues. Les feux roulants des hélicoptères de combat on fait de ses yeux des mitrailleuses. Leurs lasers sont à la lasure le paradoxe de la ripaille face à la mort de faim. Son regard est noir. Et de feu. Rien ne le délave.

Il rajuste son petit chapeau à l’Italienne. La tornade vient de tenter de le lui happer. A peine a-t-il refermé la majestueuse baie en haut de l’escalier qui tulipe vers les parterres qu’il écarte ses grands compas pour atteindre la herse et sortir.

Les rangées d’arbres lui font comme un entonnoir de soufflerie. Les trombes y envoient leur grêle à l’horizontal. Sa soutane bat ses mollets. Peu s’en faut qu’il ne trébuche dans ses plis. Il s’enfuit ?

*

Pour répondre à la question, montons les marches du perron. Entrons dans le calme. Hall immense. Anesthésie des bruits. Personne ? Et à l’étage ? Qu’entendons-nous ? Des soupirs ?

Ils viennent d’une chambre. Face aux fenêtres hautes à petits carreaux, un lit à baldaquin trône. Ses tentures et son ciel de lit sont de couleurs surprenamment vives. Elles évoquent le plumage Aztèque de l’oiseau de Madame Chloé. Les rouges et les jaunes y pètent.

Le carton, au premier regard, est confus. Il rappelle ces jeux de patiences que les éditions des quotidiens vous livrent le dimanche. Après avoir colorié chaque parcelle d’un entrelacs de lignes, le sens de l’occulte puzzle apparaît.

Pour les cases avec une croix, employez du rouge. Pour celles qui sont barrées d’un trait, faites avec du bleu.. etc. Au bout du travail : une ferme et ses animaux, un sous bois et sa biche, Ivanhoé.. Nous y verrons plus clair tout à l’heure.

Les soupirs ? Ils émanent des poitrines des serviteurs. Ils sont restés près du corps. On les entendait gémir, en effet, entre les bougies. Et puis, plus rien. Tiens !? Sommes-nous certains qu’ils pleuraient leur mort ?

Bien au contraire, ils jouaient la comédie. Enfin, les voici seuls. Les reniflements cessent. Félix a replié son étole. Il a rebouché son calice. Il a désenfilé ses habits de scène devant le jardinier avec son chagrin feint, la confidente, l’aigrefine au nez fin, alias la fouine, et puis la cuisinière remontée du sous sol une poêle à la main. Pour la cogne ?

Ils se sont retrouvés là, autour du lit à baldaquin, en face d’un trumeau Louis XVI. Son miroir renvoie la scène. Alertés par quelle prémonition que leur maître s’en allait ? Qu’en serait-il de ses promesses ? Que venait faire ce prêtre inattendu ? Les voici réunis sous les anges peints dans les moulures des corniches : des amours au clin d’œil facile. On commence à décrypter le carton du dessinateur. Il va surprendre.

Félix a roulé son attirail dans son cartable : ses linges de cérémonie, la boite brillante contenant le Saint Crème, la cupule à fard pour les hosties, les dernières : sa trousse d’urgence sur le front de Lucifer, l’arme absolue des derniers moments, le choix du ciel ou de l’enfer, des cantiques ou des tourments, avec l’inusable torture des plaisirs que l’on ressasse jusqu’à l’écœurement.

*

Une heure auparavant, son client avait failli choisir le mauvais côté de l’au-delà..

— Chantez-moi d’autres gloires, mon petit curé, je ne veux pas d’un ciel où l’on s’ennuie. !

Félix approchait le Christ des flammes qu’il voyait briller dans les vieux yeux du pécheur. Il avait senti qu’il allait devoir faire la preuve de son pouvoir de tentation s’il voulait marquer sa victoire au dos de la photo d’Ecône où sourient ses copains de promo, chacun dans son coin parti depuis convertir à qui mieux mieux, à cocher ses victoires, à s’envoyer des statistiques pour tenir l’état d’avancement des affaires de Dieu..

Tenter, tenter, tenter, Félix s’était fait marchand de paradis pour ne pas rater le départ de son client dans la bonne direction de la religion. Il avait dépeint le ciel avec des couleurs qui ont ranimé les joues du Comte pâlies par la baptiste que l’aigrefine au nez comme un hameçon lui avait enfilée pour l’éternité. Celle qui l’étranglait peut être pour le faire jouir depuis qu’il était si vieux..

Il lui avait parlé, Félix, tout bas, des vierges d’en haut, de celles d’avant le repentir. C’est à dire, avait-il fallu qu’il ajoute, pendant que le Comte en mourait d’aise et se dressait sur son coude pour aider à la superposition des images, c’est à dire de celles venues de son ciel de lit. Nous y voilà ! Cet arrière-petit-fils de famille avait fait tisser des couples emmêlés, des visages tournés vers lui qui l’enchaînaient à leurs sourires.

Mais son mourant lui faisait comprendre qu’il les connaissait déjà trop bien toutes. Alors Félix ajoutait d’autres icônes. Des nées de l’idée qu’il se faisait, lui, de la virginité. Il s’inspirait d’une pureté qui contient tous les imaginaires du plaisir.

Son croyant n’avait demandé un prêtre que pour ce dernier vertige. Il avait exigé qu’il fût jeune, et dans l’esprit de la tradition. Il se réservait de vraies hontes pour finir. Des abjections venues du rose qui monte aux joues. Il voulait s’évaporer dans un courant d’air de fraîcheur fautive. Il tenait à terminer par le commencement des troubles.

Sur son site Internet dédié aux prestations de services atypiques, il avait longuement visionné le casting d’hôtesses accompagnatrices de fins de vies raffinées.

— J’étais un réservé, vous savez. Je n’osais pas. C’est à dire que j’espérais.. Regardez, mon petit curé..

Il montrait des femmes ployées sur le ventre de leurs compagnes, les sexes géants des hommes qui les prenaient pendant qu’elles en caressaient d’autres, et des coulées de lait masculin qui blanchissaient leurs lèvres en faisant briller leurs seins. Il montrait des fesses :

— Les femmes ont le sacré entre les jambes, mon petit curé ! Pourvu que rien ne change où vous m’envoyez et que le ciel reste là haut comme au-dessus de moi.. Et surtout comme vous me le racontez, vous. Votre version m’enchante. Je vous recommanderai dans ma paroisse. Nous y sommes cruellement en manque d’anges !

Tenez, comme vous êtes gentil, j’ai envie de vous faire don de ma dernière acquisition. Vous allez rire, c’est une église ! Je voulais m’y retrouver seul un jour et penser aux femmes avec de bonnes vibrations.. Elle vous irait comme un gant. Et puis, vous savez, mon petit curé, il y a un trésor caché dedans.. Je n’ai pas d’enfant, alors..

Au bout du compte, les hommes, quand ils finissent sans suite, comme moi, ils sentent qu’ils sont venus pour rien sur la terre. Leur vie perd sa trace. Elle n’était qu’une onde. Non ? Je me demande si ce n’est pas seulement pour ça qu’on aime : y aller d’un bon coup de rein dans ce putain de torrent qui emporte tout, même s’il ne reconnaît personne sur ses rives..

*

Le Comte lève les yeux vers un coin de son ciel de lit où est tramé un oiseau bleu, rouge, jaune et jade, extravagant. Incroyable ! Le voilà qui s’envole, figurez-vous ! Il quitte son tissage ! Il est le jumeau de celui qui se pavanait tout à l’heure sur le toit de la caravane de Madame Chloé. Ou bien est-ce le même qui voyage ?

Il prend sa bolée d’air frais par la fenêtre. Il part se dégourdir entre les arbres de l’allée. Il lorgne une carpe dans un bassin. Il plonge. Il l’avale et re-décolle le jabot plein. Puis il revient, heureux et alourdi. Il fait le tour du lit en rasant la tête des domestiques. Eux, rentrent leur cou.

Enfin, il reprend sa pose dans son coin de ciel brodé par les sœurs d’un couvent qui n’avaient encore jamais rien réussi d’aussi saisissant. Mais comme la commande était venue de l’archevêché, toute la communauté des petites mains avait opiné du chef..

— Drôle de paroissien, votre oiseau, Monsieur le Comte.. Laisse échapper Félix.
— Ah! Cet oiseau, mon petit curé, c’est une histoire ! Je vous la raconterai quand vous m’aurez rejoint là où vous m’envoyez..
— Qu’il en soit fait, selon votre volonté.. Allait conclure Félix qui se croyait déjà rendu au bout de son film.

Ecône allait-il enfin payer ? Félix n’avait pas gagné le concours de la plus belle bénédiction, du plus beau geste de la main lorsqu’elle envoie son message en signe de croix vers ses paroissiens, pour subir un échec ici ! Il se rappelle les trente jeunes hommes en soutane de sa promotion à la station Châtelet, dans le Métropolitain à Paris, chantant latin et se bénissant les uns les autres, aux applaudissements de militaires et de polissons : une élection avant la dispersion.

Des promesses que l’on se reverrait, que l’on se communiquerait les résultats : le nombre de conversions, les croix que l’on marquerait au dos de la photo de l’Institution, comme les artilleurs cochent leurs crosses à chaque ennemi descendu sur la terre, c’est à dire au ciel attendu..

Non ! Félix n’avait pas eu la plus belle main ce jour là, entre un accordéoniste et un saxo qui s’étaient pris au jeu de leur faire un accompagnement cathédral au milieu d’une foule pouffante ou recueillie, selon. Exemple, cette vieille qui sortait son chapelet. Ou le vigile qui ne savait plus s’il devait lancer son chien ou ôter sa casquette et tendre sa langue pour la communion..

Non ! Félix n’avait pas gagné, il ne s’était pas emmêlé les pieds, non plus, à contrevent dans la gadoue de l’allée d’honneur, quand il était arrivé au château, sonnant et puis poussant la grille grippée, luttant, une main sur son petit chapeau et l’autre bataillant la herse qui ne voulait pas s’ouvrir, non, il n’était pas venu jusqu’ici pour un revers !

*

Les oreilles des domestiques se sont tendues pendant que Félix et son pénitent se parlaient bas de l’au-delà. Alors Félix latinisa plus haut pour écarter la pression de la curiosité des rats qui se posaient la question :

— Que disent-ils de l’héritage ?

A un moment, l’impiété s’enlaça si monstrueusement à leur avidité que Félix se retourna vers les valets et leur lança des regards pleins de fourches aux bras de diablotins écarlates. Il les fit sautiller sur leurs chèvres pieds pour éloigner les sifflements de ces serpents. Pendant quelques instants, le Comte et lui eurent la paix de nouveau.

Félix détournait les yeux de son mourant qui viraient à l’écaille, le cou maigre dans sa fraise, lorsqu’il sentait son client prêt à lui échapper avant terme. Et il les reconduisait, les yeux de son agonisant, vers des fantasmes de pucelles sorties de son missel à malices.

Il attisait les derniers feux de la soif du moribond. Il lui parlait de la femme de l’Évangile qui donnait son corps d’abord contre de l’argent et puis après pour son plaisir, quand le Christ était venu et qu’elle avait parfumé ses pieds.. Félix classait X le Nouveau Testament pour entendre son pénitent lui dire :

— Bénissez-moi, mon Père parce que j’ai péché..

Et pour pouvoir répondre enfin lui-même :

— Ego te absolvo !

Et un de plus au dos de la photo d’Ecône !

*

Autour du lit du mourant, les chuchotis ne sont pas de ceux qui scandent la prière des morts. L’inquiétude prend le pas sur la psalmodie douce du par cœur. Elle se hache de questions inquiètes..

Cependant que d’un trait de plume (arrivée dans sa main comme on l’imagine - je veux dire depuis le croupion du perroquet ) le vieux Comte refait son testament. Il dote Félix d’une église et de son trésor, pourvu qu’il pourvoie au renouvellement des jeunes filles de sa pratique dans l’au delà..

*

En ressortant, dans l’allée, Félix croise deux autos de Monsignore en retard pour les derniers sacrements. Au moins il le pense. Les essuies glace des limousines lancent des gerbes d’eau sur les côtés. Elles plongent leurs pneus à l’épreuve des balles dans les flaques. Ce faisant, les deux automobiles de grande remise, noires, à six portes l’aspergent lorsqu’elles le croisent. La réalité veut qu’elles soient pleines de Corses, et non de prélats. Ils ont leurs vestons déformés par des pétards.. Ils passent sans prêter attention au jeune homme..

Qui se méfierait d’un petit curé de trente ans à peine, les joues creusées par l’ascèse et qui semble prêt à s’envoler dans le vent ? Une risée plus violente que les autres referme la grille au bout de l’allée derrière lui. Une autre l’avait ouverte pour le laisser entrer. Ainsi va la vie ! La colère des brises règle dans cette histoire les entrées et les sorties de certains personnages.

*

Retour auprès du gisant. Les bougies faseyent pendant que trottinent dans le château les musaraignes de la domesticité. Elles planquent, encore mieux si c’est possible, ce que les loufiats avaient déjà volé du vivant du Comte.

A présent ils ont à se méfier chacun de chacun... Les aiguières du moyen âge en argent, les petites cuillères en vermeil, les incunables de la bibliothèque et les parchemins coquins de la seconde moitié du dix huitième.. Félix, de son côté, est heureux. Il possède son église pour lui seul, avec de grandes orgues, s’il vous plait ! le legs de son mourant qui insistait :

— Et vous croyez, mon petit curé, qu’il y en a là haut des pareilles ?

Hé bien, à présent, plus jamais Félix n’aurait besoin de répondre – en dirigeant le regard d’un Comte vers le ciel de lit où l’on voyait un sexe de femme offert à cet homme qui la prenait souriante, alors qu’au centre de la fraise du moribond remontaient des rosissements de dernier sprint vers ses pommettes

— Il y en aura !
— Des comme elle ?
— Des comme ça ! En vérité, en vérité, je vous le dis : l’imagination est au pouvoir dans les nuages..

Son paroissien avait fini par transformer le lit en écritoire maculé d’encre.

— Jérôme, de l’encre.. !

Comme Jérôme tardait, le Comte s’appuyait sur ses bras tremblants et maigres. Il se dressait, arrachait une nouvelle plume – ainsi qu’on l’a vu tout à l’heure - à son oiseau tissé qui poussait un cri offensé..

Puis il retombait sur son matelas creusé par une longue exposition aux escarres. Il remontait ses blanches manches brodées. Il s’emparait du parchemin jaune. Il trépignait que Jérôme traînât à lui porter son sable et son encrier..

Et Gérôme se relevait de sa génuflexion, se hâtait à pas lents, maudissait ce curé de partition qui avait inspiré à son maître de lui faire chercher les outils de sa dépossession.

Pourtant il finissait par suivre les derniers ordres de sa confrérie de vieux chiens qui, même mal nourris par leurs maîtres, ne frissonnent plus qu’aux appels de leurs trompes à la chasse.

Il ramenait l’encrier au centre des débats, sous les yeux de la fine anguille, de la servante aux nœuds coulissants, de la votive, de la vouivre ravinée dans les poisons de son office, de l’aigrefine, de la souris voleuse qui sentait passer sa succession comme lui, et qui laissait filer un sifflement de serpent entre ses lèvres.

— Alors, on se comprend bien, vous me garantissez que celle qui me regarde là..

Elles le regardaient toutes. Le Comte avait choisi son « carton » pour ça. Elles prenaient toutes du plaisir en l’invitant dès qu’il s’allongeait, le vieux fou, du fol espoir de partager l’amour.

— Elle y sera ! Et je vous garantis le corps glorieux de vos vingt ans, timidité en moins s’entend.. Le ciel est peuplé de vierges, n’oubliez pas. D’un côté toutes nos demoiselles, n’est-ce pas ? Et de l’autre toutes vos attentes.. Vous choisissez quoi ?

— Bon, bon, je vous entends. C’est d’accord, on va rédiger ça..

Le mourant tremblait de méticulosité parkinsonienne. Il postillonnait son encre. Il cassait ses plumes.. L’oiseau serrait ses ailes.. Le Comte jetait au bas de son lit des feuilles mal finies.

Les domestiques se rapprochaient dangereusement vers ses brouillons. Félix alors leur retournait un visage romain, sa main prête à bénir. Ce qui les eût caramélisés sur place imaginaient-ils. Les démons de l’envie refluaient jusqu’à la marque de leur génuflexion de tout à l’heure..

*

Pendant ce temps là, dans la caravane de Madame Chloé, le petit José retourne la carte de la Fortune. Il la contemple avec un frisson étonné : une roue de charrette tourne comme la chance. Des poids l’élancent ou la freinent, selon. Un diable triomphe à sa cime. Il y déploie des ailes de chauve souris noire. Un singe en redescend. Un porc va gagner la partie, le groin au Paradis..

— Si ce que tu désires est vrai, si ce que tu veux est juste, si tu es prêt à tout tenter pour atteindre ton objectif, alors la fortune viendra récompenser ta persévérance et nul contempteur n’osera l’imputer à la chance.. Déclare Madame Chloé. A quoi José répond :

— Même si c’est le cochon qui gagne ?

*

A gauche toute, passé la grille, le vent tourbillonne le long du mur qui clôture le domaine de mésaventure. La soutane de Félix s’enroule à lui au moment même où il croise ses grandes pattes au-dessus d’une flaque. Plaf ! Le nez dans l’eau ! Quand il se redresse, il dégouline.

— Bon, maintenant je vois mieux ce que c’est. Je ne respire plus et j’y monte à votre Paradis..

Le Comte avait vidé sa poitrine. Il était parti en apnée retrouver ses nanas. Elles l’appelaient à travers des voiles transparents comme des pollens. Il s’était tordu les mains. Il avait répété par cœur des prières pour quand les bougies s’éteindraient.. Il avait jeté un dernier œil de ce côté là des coulisses. Il avait plongé vers les nuées le sourire aux lèvres. Il avait réussi son saut périlleux à l’envers dans l’éternité.

Bien joué Félix ! qui, pour l’heure vient de plonger dans une mare..

*

Le plus petit des Corses sort avec un immense parapluie d’hôtel sept étoiles luxe. Il protége du déluge son patron qui parle tout doucement. Comme s’il vous offrait – un pétard sur le ventre – des bonbons au poivre à sucer devant lui.

— Merci Tino !

Le loufiat accompagne « Ramsès » qu’on l’appelle à cause de son inclination pour les mausolées. Le bruit court qu’il a déménagé ses laboratoires de chimie, à l’abri de la piété incestueuse de son pays, dans un cimetière de son île.

Ramses, sa culture lui dit : « Celui qui ouvre la bouche, une mouche y vole ! » Il a fermé celles des vivants avec des paroles chuintées. On le craint comme les Bretons la mort avec sa faux qui siffle sans parler. On apprend à la fermer dans cette île où l’envie de pisser vient au rêve des enfants dès qu’ils s’imaginent des hommes. Le drap mouillé et le fusil vont de paire à leur communion solennelle. Se taire en se bouchant le nez vous fait homme. Les mères lavent et se taisent..

Il est un rien gras d’insupportable vanité. Il porte haut la fierté de l’inceste culturel dans un pays qui le brandit comme une valeur. Pour lui, le « chez nous » est l’abri de la honte. Il est un brandisseur de faux repères, un susurreur de menaces ignobles, un tueur de témoins, un assureur d’alibi, un roi de la terreur la moins courageuse.

Ti-ino le guide jusqu’à la double haie du château. Il « accroche » un peu, Ti-Ino. Un monsignore, au début de sa vie de vilenie, lui a dit : « Je t’ordonne ! » Ti-Ino y a cru comme à un sacrement ! Il est devenu malfaisant.

Son pote est Toni. Toni a grossi de servir un grossium. Enfant on le prenait pour un voleur de tartine. A présent il est toujours mort de faim de paraître, mais il pique leur vie à ceux qui déplaisent à son maître. Il mène une existence simple, en somme, et plutôt attablée.

Enfin, les voilà arrivés, en haut des escaliers, là où frémit la vouivre, la venimeuse. Son nez s’allonge du haut du perron sous la pluie. A ses côtés Jérôme, les yeux sur ses lacets.

Tout va mal pour les larbins : envolé l’héritage et des comptes à rendre à « La Famille » ! Assommés par la malchance, sans réactions comme après un deuxième crochet alors qu’un premier suffisait. Le compte, les étoiles, le gong ! Jérôme, il a fini comme ça, dans un cosmos. La foule criait: « Chiqué, Feignant ! Truqué ! » Ce soir là, celui de son dernier combat, bleu de coups, un uppercut le relève. Puis une série au foie le replie. Après ça il fait tapis. Il avait pris son calmant, Gérôme. Depuis, il est abasourdi pour toujours.

Donc c’est à elle qu’il s’adresse, Ramsès, à la teigne, à la fielleuse, à l’amère, à la haineuse. A celle qui pissait dans les flacons de son patron, dès fois que l’arsenic ne suffirait pas. Et aussi parce que ça lui faisait plaisir de le regarder boire ses urines. Elle lui donnait du « Monsieur le Comte ». Elle l’aidait à bien tout prendre.

Après quoi elle le regardait s’étendre les bras en croix. Il gardait les yeux fixes sur les femmes nues de ses voilages, avec une espèce de bave au coin de son râle. Elle l’aidait à jouir, pendant qu’il mourait de son poison et de son pipi.

Donc, il a laissé tomber de sa voix douce comme un dessert, Ramsès :

— Comment ça, mon petit, un curé ?

Elle sent les fins de déjeuners d’affaires, sa voix de Corse qui demande des explications : le moment, après les agapes, de solder les dettes. On a l’impression tout à coup qu’on en a trop pris, que c’était trop bon.. Il vous dédicace toute la douceur du monde dans ce moment crémeux et vénéneux de ses fins de phrases.. Comment lui faire avaler qu’on s’est fait doubler par un prêtre ?

— Qu’est-ce que tu entends par là, mon petit : un curé « à l’ancienne » ?

*

Moteurs au ralenti, dehors, les voitures attendent. Pas longtemps : Ramsès ressort sous la tiare du grand parapluie tenu par Toni. Il fonce vers la portière du milieu. La fumée du pot d’échappement, bleue, sous la pluie de travers, entre les feuilles que le vent jette en tourbillonnant. Les deux autos démarrent. Gerbes d’eau. Demi-tour à ras du perron. Les pneus écrasent l’herbe gorgée d’eau. Retour à la grille au bout de l’allée.

Un petit Corse de la deuxième auto jaillit de sa bonbonnière funéraire. Il ouvre la herse. Il revient. La portière se referme sur ses luxueux caoutchoucs. On entend à peine un léger « Poc ! » Et « Vroum ! » L’arrière est assez long pour que l’on y aligne des cadavres, dans leurs cercueils très chers, avec des fleurs, des faveurs, la croix qui brille, les poignées de luxe, l’arrière donc s’écrase sur les amortisseurs mous. Le sable de l’allée n’en peut plus de tout ce qui tombe comme flotte. Il dégueule à verse sur les côtés.

— A gauche toute !

Félix vient de se relever de la flaque dans laquelle il a piqué du nez. On ne distingue plus grand chose de ce qui fut sa soutane. Des feuilles s’y sont collées jusqu’aux épaules. Même un journal en quatre couleurs, avec une publicité de banque pleine page : « Votre argent m’intéresse ! ».

Il voit passer les deux corbillards de Monsignores qui lui rappellent des reportages à la télé où le Pape rend visite aux pauvres. Félix s’apprête à faire un geste. Mais il ne l’achève pas. Celui d’enlever son chapeau rond de curé d’Italie. Il est resté dans l’eau, dix pas derrière lui.

A l’heure qu’il est, il ressemble plus à un marchand de journaux à la criée dans le genre « Lumière » ou « L’humanité » levant sa main pour le chaland, qu’à un curé. Les Limousines, chacune son tour, devant, derrière, splatch, splatch, quatre fois, l’aspergent. Dedans, les Corses, un regard sur le côté, cherchent un curé « à l’ancienne » tel que signalé par la balance atrabilaire.

La mobylette de Félix est restée appuyée au long mur de la propriété. Il l’enfourche et « Hop ! » puis « Pète ! Pète ! Pète ! ». Il n’a pas pris le temps de recomposer sa coiffure. Il n’y aurait plus que l’invraisemblable taille de ses chaussures pour évoquer un ecclésiastique. Sa soutane, dans l’état où elle est, le ferait plutôt passer pour un livreur de pizza. Il couvrirait ses jambes pour se protéger des intempéries avec une toile cirée froissée.

*

« Pète ! Pète ! Pète ! » Quelque chose qui ne va pas. Dans le genre : « Qu’est-ce que j’ai oublié ? ». Ça lui vient du côté droit de sa poitrine, là où jamais il ne sent l’air d’habitude : à l’emplacement de son bréviaire ! Il a froid à sa foi. Il a laissé son missel chez le Comte !

Retour aux sources : la grille, l’allée, le perron, les lourds battants de l’entrée, la chambre du mort, son psautier sur la table de nuit, le testament plié dedans, l’église, son grand orgue.. Et puis une petite enveloppe qu’avait à tout prix voulu ajouter le Comte. Tiens ! On dirait une petite clé qui la déforme..

— Non, non, vous l’ouvrirez après.. C’est la surprise.. Le coffre aux pierres précieuses est dans la crypte.. Vous savez plonger avec des bouteilles ? Il s’agit d’une chapelle engloutie..

Engloutie ? Ça va faire des bulles, un grand orgue sous la mer ! Étrange, n’est-ce pas ? Mais Félix est emporté par son élan. Il y pensera plus tard. Le voilà près du Comte, le visage enfin en paix.

Jusqu’à présent Félix n’a pas trop porté attention au remue ménage, au pillage. Ni à la cuisinière, les bras dans l’armoire à linge, ni à Jérôme qui palpe sous la chemise du gisant pour lui arracher la croix de sa mère, ni à la fouine sous le lit qui cherche quoi dans le pot de chambre.. ?

Il réalise à présent qu’ils dépouillent leur maître. Il sent leur fureur blousée. Il se réveille. Quant à eux, ils comprennent qu’ils farfouillent pour des broutilles alors que c’était là ! L’annulation du testament qui les couchait, dans la Sologne pour Jérôme (même qu’il était allé vérifier l’alevinage du lac de la métairie). L’autre dans son immeuble près de chez Poilane qui cuit des tartes aux pommes dans un courant d’air sentant si bon qu’il a fait grimper la cote immobilière de tout son quartier, voilà pour la cuisinière, si gourmande qu’elle a bien failli s’empoisonner tant elle y mettait du cœur à lui donner faim, elle aussi, pour qu’il meure, son maître..

Quant à la vouivre, pour elle, dans le paroissien abandonné sur la table de nuit, il y avait l’enfer du jeu, le Casino, les croupiers, les plaques et les diams, les milliardaires désœuvrés, l’argent liquide et les suicides : l’extravagance en échange d’une vie de service à l’économie moyenâgeuse : ne plus compter, enfin !

Les millions lancés, sans bruit lorsqu’ils retombent sur le tapis, avec la griffe de la maison dans le plastique. Et puis sa voix lorsqu’elle s’entendait jeter, indifférente : « Personnel ! » en balançant une plaque au croupier. « Personnel ! », fabuleuse interjection pour une domestique de plus de soixante ans dont cinquante d’attachement au pair et sans étrennes à la maison du Comte. Il lui avait touché les fesses quand elle était entrée à son service..

« Personnel ! » Les millions, ici dans le missel de Félix ! Il le glisse à présent là où il n’a jamais froid sur sa mobylette : son foie. Il est à cinq mètres d’elle et du boxeur assis sur le lit à baldaquin. Il a déjà refermé son poing. Il est prêt à l’abattre.

La cuisinière a les bras dans un tiroir de la grande armoire. Il bée. Il est lourd parce qu’on y cachait des pistolets aussi naïvement que les billets entre les draps. Ainsi les armoires abritaient-elles à la fois des tentations et les instruments de leurs châtiments.

Et la fine, la vive, le nez pointu, la querelleuse, l’insatisfaite, la furieuse par tous temps, sous le dessus de lit froncé qui lui entoure la tête comme un bonnet de nourrice anglaise.. L’inassouvie, l’inapaisable, l’avide, elle comprend elle aussi. Elle cherche à tâtons quelque chose de tranchant..

Félix joue sa vie si tous ces braves gens qui bavent s’avisent d’opérer un regroupement. Il le sent. Il utilise son arme secrète. Il balance une bénédiction en direction des mécréants. Les serpents se tordent. Ça crépite chez le boxeur, dans l’armoire où la main de la cuisinière s’emparait d’une dague à servir les cerfs. Le dessus de lit retombe sur la vilaine. Elle renverse le port de chambre. Elle s’électrocute d’eau bénite et d’urine moyenâgeuse … Tchiii ! Que des cendres, il reste !

*

Satané vent ! Félix décroche une des sacoches de sa mobylette. Il la place sur son ventre pour faire écran au mauvais temps. Il a mis sur sa tête le képi du jardinier – ancien garde champêtre. Il était resté suspendu dans le hall d’entrée. Félix l’a saisi à la volée en même temps qu’il sortait. Arrivé à la grille, il croise à nouveau deux voitures d’archevêques. Décidément !... Les feuilles volent..

Il est trop tard quand le parrain dans sa limousine se frappe le front :

— Toni : demi-tour !
— Oui, Patron..
— Le livreur de pizza..
— Qu’est-ce qu’on lui fait, Patron ?
— On le rattrape : c’est le curé !

Exercice de voltige automobile bis. Les deux autos à six portes chacune se penchent sur leurs amortisseurs flottants comme déjà dit autour des ronds points.

Au second, elles ne parviennent pas à finir leur boucle. Elles l’ont négocié trop court et trop vite. Au trois-quarts de leur demi-tour, plutôt que de s’écraser contre un pilier qui borde l’entrée d’une autre propriété, elles s’enfilent en roulant, comme des bateaux par mer formée, dans une allée privée.

Elles butent pour finir sur un escalier d’honneur. Derrière elles, d’autres invités bloquent leur retraite. C’est la fête.On marie. Coincés donc, les Monsignores, au ras du perron. Un larbin en livrée ouvre la portière du milieu de la première limousine. Il offre à Ramsès l’abri d’un immense parapluie de berger pour le conduire sous les lustres jusqu’à l’aboyeur. Aboyeur qui s’apprête à vérifier le carton avant d’annoncer son invité.

— Mèèèrde.. !

*